Тринадцать пятьдесят девять: час, когда рухнула империя Симоненко
Ровно в 13:59 я лежала лицом в собственном праздничном торте, а серебряные шары тихо катились по мраморному полу вокруг меня. Ещё секунду назад я стояла возле стола с подарками в светлом платье, ладонями прикрывая живот, и слушала, как в гостиной квартиры свекрови звенят бокалы, скрипят стулья и пахнет варениками с вишней, дорогими духами и кремом из торта. На высокой подставке из капкейков было выложено: ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ, МАЛЫШ МАРКО. Потом удар прошёл через весь бок, будто кто-то сорвал меня с пола вместе с воздухом. Моё тело врезалось в подарочный стол, коробки посыпались вниз, ленты порвались, а тонкая фарфоровая тарелка с узором петриковской росписи раскололась у моей руки. Я сразу накрыла живот обеими ладонями. «Андрей…» — выдохнула я, не веря собственному голосу. — «Ты меня ударил». Мой муж спокойно поправил часы на запястье, словно просто стряхивал крошку с рукава. «Ты меня опозорила». Рядом с ним стояла Милана Ковальчук. Двадцать два года. Идеальные волосы, з...
